Conferencia sobre la vida y poesía de Andrés Eloy Blanco

Impartida por el Lic. Enrique Herrera, con motivo del LIII aniversario del fallecimiento del ilustre venezolano, en esta ciudad capital.

Embajada de la República Bolivariana de Venezuela.
Ciudad de méxico, mayo 21 de 2008.


Señoras y señores :

Los pueblos como los hombres , se asocian solidariamente cuando flota sobre sus almas la bandera de una esperanza y cuando se halla inscrita en la bandera de esa esperanza la divisa de un ideal . Somos venezolanos y mexicanos hermanos en la leyenda , en las antiguas y cercanas tradiciones, en las milenarias culturas , en la historia antigua y moderna , en la sangre , en la lengua , en la forma , hábitos y sentir de la vida; somos hermanos en la entraña del petróleo , que es la base de nuestra vida e independencia nacional .

Somos hermanos porque en nuestras tierras se siembran en paralelo andrés bello , andrés eloy blanco, Alberto arvelo torrealba , rufino blanco fombona , josé antonio escalona , josé antonio ramos sucre , antonio arraiz , jacinto fombona pachano , juan liscano , lucila velásquez , rafael maría baralt , luis beltrán guerrero , arturo uslar pietri, francisco pimentel agostini , miguel otero silva , junto a sor juana , salvador díaz mirón , amado nervo , ramón lópez velarde , enrique gonzález martínez , manuel gutiérrez nájera , manuel acuña , luis g. Urbina , neftalí beltrán , efrain huerta , jaime torres bodet , celestino gorostiza , alfonso reyes , carlos pellicer .

Que mejor motivo para convocarnos hoy que el recuerdo de un venezolano continental, poeta y humanista universal, de él diría raúl roa que

Pertenecía “ a la egregia estirpe de los poetas del pueblo , que cantan para el pueblo , que sufren por el pueblo y luchan por el pueblo . Hombres así , poetas así , que dan su corazón a los demás en melódica ofrenda , son acreedores a la exaltación de sus contemporáneos y al amor de la posteridad ” .

Y decía andrés eloy blanco :

Madre , si me matan ,
Que no venga el hombre de las sillas negras ;
Que no vengan todos a pasar la noche
Rumiando pesares , mientras tú me lloras ;
Que no esté la sala con los cuatro cirios
Y yo en una urna , mirando hacia arriba;

Que no estén las mesas llenas de remedios,
Que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro ,
Que no venga el mozo con la tarjetera,
Ni cuelguen las flores de los candelabros
Ni estén mis hermanas llorando en la sala,
Ni estés tu sentada , con tu ropa nueva.
Madre , si me matan ,
Que no venga el hombre de las sillas negras .

Lléname la casa de hombres y mujeres
Que cuenten el último amor de su vida ;
Que ardan en la sala flores impetuosas ,
Que en dos grandes copas quemen melaleuca,
Que toquen violines el sueño de schumann .

Madre , si me matan, no me entierres todo,
De la herida abierta sácame una gota ,
de la honda melena sácame una trenza;
Cuando tengas frío , quémate en mi brasa ;
Cuando no respires , suelta mi tormenta .
Madre , si me matan , no me entierres todo .

Madre , si me matan ,
Ábreme la herida , ciérrame los ojos
Y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo
Y esa pobre mano por la que me matan ,
Pónmela en la herida por la que me muero .

Llora en un pañuelo que no tenga encajes ;
Ponme tu pañuelo

Bajo la cabeza , triste todavía
Por la despedida del último sueño ,
Bajo la cabeza como casa sola ,
Densa de un perfume de inquilino muerto .

Si vienen mujeres , diles , sin sollozos :
- ¡si hablara , qué lindas cosas te diría!
Abreme la herida , ciérrame los ojos ...
Y una palabra : ¡ justicia !
Escriban sobre la tumba .
Y un domingo , con sol afuera ,
Vengan la madre y las hermanas
Y sonrían a la hermosa tumba
Con nardos , violetas y helechos de agua
Y hombres y mujeres del pueblo cercano
Que digan mi nombre como de su casa
Y alcen a los cielos cantos de victoria,
Madre , si me matan .


La buena calidad del hombre que alentaba en él no le permitió al poeta deleitarse en la exclusiva contemplación de las formas estilizadas del acontecimiento natural o humano , pretendiendo centrarse nada más en la forma y olvidar las honduras del fondo .

Sus afectos , que empiezan en la madre y van hasta los hijos , se expresan siempre con una altura que da serenidad a sus palabras ; son testamento sí , pero además en el sentido de “ testimonio ” ; testimonio de lo que fue el poeta , de lo que amó el poeta , de lo que el hombre cultivó dentro de sí desde su adolescencia hasta el trágico accidente en esta ciudad que nos privó de su muy necesaria compañía ”.

Y escribía él en memoria de la madre muerta hacía sólo un año :

¡ yo estoy tan solo , madre ,
Tan solo ! Pero miento , que ojalá lo estuviera ,
Estoy con tu recuerdo y el recuerdo es un año
Pasado que se queda .

Y en el mismo tono así se presentaba él a sus hijos :

Más vale que os confiese de la mejor manera
Lo que , quién sabe cómo , va a contaros cualquiera ;
Sabed que soy poeta , hijos mios , un hombre
Que nombra y que camina , sin camino y sin nombre .
Yo soy lo que ha dejado el pirata en la playa ,

Nada en el horizonte , un punto en una raya :
Yo soy lo que ha quedado del saqueo en la vida :
La puerta de la casa de la llave perdida.

Soy la hoja quemada que el incendio nos deja
Y en la primera brisa danza un poco y se aleja ;
Soy la amargura anónima de las almas sin dueño
Que vivieron de un canto , de un dolor y de un sueño .

Soy el amo del humo que se queda en la casa
Diciendo adiós al fuego del batallón que pasa .

Soy el poeta , hijos , casi nada en la vida ,
Lo que abrasa en la sed , lo que duele en la herida ,
Lo que quiere elevarse después de la matanza ,
con un ala hacia el suelo y otra hacia la esperanza ,
Lo que muere en la guerra y expira en los despojos
Y un poco de esa gota que tiembla en vuestros ojos .


Escuchémosle ahora con palabras sembradoras , en su coloquio bajo el laurel :

Quiero que me cultives , hijo mío ,
En tu modo de estar con el recuerdo ,
No para recordar lo que yo hice , sino
Para ir haciendo ,

Que las cosas que hagas
Lleven todas tu estampa , tu manera y tu momento .
Y cultiva mi amor con tu conducta
Y riega mi laurel con tus ejemplos ,

Viviendo estás los años más duros de la historia
Pero si sobrevives , será tu tiempo
El tiempo de la bondad triunfante ,
De la justicia erguida ,
Donde la voz alcance la libertad del sueño .

Para entonces , quisiera que fueras bueno y grande
Que tu conciencia fuera , no de un hombre , de un pueblo ,
Pero que tu grandeza fuera la cosa tuya
Y tu bondad la cosa tuya de mi recuerdo .

Tu eres el hombre , hijo , de la hora esperada ,
Pero , si has de creerme , la bondad es lo cierto ,
Y para poseerla , precisa ser valientes;
La bondad es lo dulce del amor y el respeto .

Si alguien te pide sabiduría ,
Dásela aunque se niegue a creer en tu credo ;
Si alguien te pide un pedazo de pan ,
Dáselo y no preguntes bajo qué tienda va a comerlo ;
Si alguien te pide tu amistad
Dásela , aunque no piense como tu pensamiento ;
Si alguien te pide agua ,
Dásela y no preguntes si va a regar su huerto ,
Si va a calmar su sed ,

Si va a lavar sus manos ,
Si va a ponerla en tierra para hacer un espejo .

Para el bueno , la idea tiene el ancho del mundo
Y su pan es del tamaño del hambre del hambriento .
Como si fueras de cristal ,
Realízate por dentro ,
Como si un mundo de miradas te estuviera mirando ,
Como si el pueblo tuyo te tuviera de espejo
Para que se peinaran sus hijos la conciencia ,
Mirándote el corazón entero .
¡ ay , la patria y sus niños !
Mientras hablo , hijo mío ,
Quiero besar a un niño de mi pueblo ,
Con el sol de mi tierra entre sus ojos
Y el amor de mi madre entre mi beso .

La verdad . Sólo ella en tu conducta ,
Tan sólo la verdad en tu cerebro ,
Pero que al corazón le quede algo
De las dulces mentiras que te enseño ;
Que en el profundo bosque son verdades
Las fábulas del tigre y el conejo ;
Que el mundo tiene un pájaro que habla ,
Un agua de oro ,
El canto de un madero
Y un corazón que marcha , sin mirar hacia atrás ,
Hasta llegar a ellos ;
Que ha de volver , sobre el caballo flaco ,
Con sancho al lado , el hondo caballero ;
Que el día es del trabajo y del amor la noche ;
Que no hay casa sin pan ,
Que el hombre es bueno ,

Que el pez navega por lo azul del agua
Y el ave vuela por amor al viento .


En los poemas de andrés eloy no existe ningún enigma . Nada de huídas . Ni siquiera cuando el dolor del poeta es más justificado y profundo . Sus versos por eso no se declaman se rezan . Su obra es palabreo del poeta popular que en angelitos negros subsume el oprobio del racismo de todas , pero de todas las latitudes . Su obra es una síntesis que va en espiral , desde el hogar paterno al de la esposa ; de la patria en espacio nacional ; a la patria continental . No hay tema que escape a su mirada indagadora , al deseo de abordarlo para que se asimile al tallo común . Es por mucho predilecto hijo de la herencia de josé martí , su poesía canta

A su país y a su tiempo , dio su voz , su corazón y su vida a la causa del hombre rebelde y vivió y murió conforme al código ético y estético consignado en un verso que fue como su profesión de fe : “ vivir es desvivirse por lo justo y lo bello ”.

Decía josé martí en bellísima y certera definición que la “ poesía que congrega o disgrega , que fortifica o angustia , que apuntala o derriba las almas , que da o quita a los hombres la fe o el aliento , es más necesaria a los pueblos que la industria misma , pues ésta le proporciona el modo de subsistir , mientras que aquella les da el deseo y la fuerza de la vida ” . Andrés eloy blanco cumple a cabalidad con el deseo martiano .


La obligación más alta de los intelectuales y de los escritores de nuestro tiempo , es la de devolver a los hombres una esperanza . Pero no la esperanza blanda y reaccionaria de que la paz equivale a una póliza contra todos los riesgos de la existencia , sino la firme esperanza de que vivir es aceptar los peligros , sobrellevarlos y saber dominarlos con valentía , en función y por obra de un ideal .

Decía Heidegger que “ el poeta funda la realidad . Es palabra fundadora o fundante radical y profundamente imaginativa . Reinventa , amplía y enriquece la existencia . Semiótica e intrahistoria , todo al servicio del hombre ” .

No hay poeta superior sin emoción . Podrá darnos el artista la visión de la naturaleza o la expresión de la muerte , o el sentido de lo infinito , o las esperanzas o las desesperanzas del amor ; pero si en sus versos no pone su espíritu y nos hace sentir y nos hace sufrir y nos hace pensar y nos hace amar , por perfecto , sereno y maravilloso que sea en la forma , no habrá logrado nada duradero ni trascendente .

Señoras y señores ,
Amigos venezolanos y mexicanos

Quisiera terminar con algunas de las palabras con que el gran poeta universal león felipe despidió a su entrañable amigo andrés eloy blanco en el momento mismo de su muerte ,

Creo que resume de manera certera , lo que muchos pensamos y hubiéramos querido expresar ...... Habla león felipe:

“ estoy aquí esta noche como el capitán de los responsos ...,
¡ yo .... Que no creo en los responsos ! ... ¡ se ha muerto un gran poeta !
El poeta que se ha ido hoy se llamaba andrés eloy blanco .
Había nacido en venezuela e iba a cumplir 60 años . Pero no necesitamos su carnet.
Aún no han dado tierra sagrada a su cuerpo ni todo el rocío de lágrimas ha caído sobre su carne amortajada . Todavía no ha dicho nadie la oración funeral . Aún no le hemos abierto la fosa ni se ha movido el ataúd de la capilla floral . Ni siquiera hemos llegado al cementerio .... Aún no se ha decidido por qué puerta tenemos que

Entrar ni en qué tierra tenemos que cavar... En realidad no se trata de un entierro .
¡ aquí no ha muerto nadie !
Sin embargo , esta noche tengo que hablar frente a una caja negra insepulta ... Y todos esperáis que yo diga ahora aquí unas frases rutinarias y sentenciosas de la muerte ... Pero si yo no creo en la muerte tampoco .
¡ ni en los responsos ni en la muerte !

Al que vamos a enterrar es un poeta ... Está ahí tendido ... Pero no está muerto.
¿ está mudo ?... ¡ no está mudo !
Un muerto no habla , ni canta ... Y este poeta sigue hablando y cantando .
Todo gran poeta sigue hablando y cantando después del salto mortal ...
Y si éste habla y canta ... No está muerto .

Y si no está muerto yo no he venido aquí, como un sochantre cualquiera , a farfullar , lúgubremente , el último responso .

El muerto va a cantar su canción inmortal.
Yo le presto ahora mi garganta .........
Como él recitaba sus versos no he oído recitar a ningún poeta hispanoamericano ... Y algunos , como alfonso reyes y nicolás guillén , son maestros en este modo lírico de decir , que es el susurro o el lamento del verbo cuando va a elevarse a la canción ... Y si ningún poeta americano podrá recitar nunca sus luminosos versos cargados de esperanza , como él , menos un poeta español viejo y ronco como yo que sólo ha sabido cantar desesperadamente al polvo .



Los poetas hispanoamericanos son poetas del limo y del barro , poetas constructivos que trabajan alegres y llenos de entusiasmo para levantar la nueva casa del mañana ....

Yo no tengo esperanza , pero me regocija que otros la tengan . Andrés eloy blanco es un ejemplo vivo de esperanza ...
Y leyendo y recitando sus versos siento que un día me iré para volver con una nueva canción .

Y ahora quiero hablar , andrés eloy blanco , agregaba león felipe , de tu gran libro giraluna ...
Así empieza giraluna :
Buenos días , hijos míos ,
Mis pequeños amigos , mis mejores amigos .

Esta tarde al regreso de la escuela hablaremos
De cómo puede el aire con la tierra ,
De cómo puede el hambre con los días ,
De cómo puede el frío con la piedra ,
De cuánto pesa una montaña de oro ,
Y de cómo el dolor puede con ella ....
De cuán pesada es la pobreza humana
Y de cómo el amor la lleva a cuestas ..
De cómo tiene el pescador del río
Un pie en el río y otro pie en la estrella ...

Cuando tú le dices a tus hijos esto , les estás dando una gran lección de poesía y de bondad ... A tus hijos ... Y “ a todos los hijos del planeta ” . Porque tú has dicho también :

Cuando se tiene un hijo ,
Se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera ,

Se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga
Y al del coche que empuja la institutriz inglesa
Y al niño gringo que carga la criolla
Y al niño blanco que carga la negra
Y al niño indio que carga la india
Y al niño negro que carga la tierra .

Cuando se tiene un hijo , se tienen tantos niños
Que la calle se llena
Y la plaza y el puente
Y el mercado y la iglesia
Y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calle
Y el coche lo atropella
Y cuando se asoma al balcón
Y cuando se arrima a la alberca ;
Y cuando un niño grita , no sabemos
Si lo nuestro es el grito o es el niño ,
Y si le sangran y se queja ,

Por el momento no sabríamos
Si el ay es suyo o si la sangre es nuestra .
........................................
Y cuando se tienen dos hijos
Se tienen todos los hijos de la tierra ,
Los millones de hijos con que las tierras lloran ,
...........................................
Los que escaparon de herodes para caer en hiroshima
Entreabiertos los ojos , como los niños de la guerra ,
Porque basta para que salga toda la luz de un niño
Una rendija china o una mirada japonesa .

Cuando se tienen dos hijos
Se tiene todo el miedo del planeta
Todo el miedo a los hombres luminosos

Que quieren asesinar la luz y arriar las velas
Y ensangrentar las pelotas de goma
Y zambullir en llanto los ferrocarriles de cuerda .
Cuando se tienen dos hijos
Se tiene la alegría y el ay del mundo en dos cabezas ,
Toda la angustia y toda la esperanza ,
La luz y el llanto , a ver cuál es el que nos llega ,
Si el modo de llorar del universo
O el modo de alumbrar de las estrellas .

Es un libro lírico e infantil , lleno de ternura y de amor por el niño y por el hombre . Será un libro inmortal . Y aquí esa vieja ladrona con trenzas de ceniza a la que llamamos muerte nada tiene que hacer .... Dila tú ahora ,


Andrés , esto que yo la he dicho muchas veces :

Eh muerte ..... ¿ quién es el último que habla ?
¿ el sepulturero ...... O el poeta ?
¿ he aprendido a decir : belleza , luz ,
amor y dios para que me tapen la boca
cuando muera con una paletada de tierra ?
¡ no ! ..... Estoy aquí .... Me iré y volveré mil veces en el viento
Para crear mi gloria con mi llanto ....

¿ lo véis .... Lo oís ... Lo habéis oído ? ¡aquí no ha muerto nadie ! Y esto no es un responso , amigos míos .... Es simplemente una canción ”.